Bien está lo que bien acaba.

._.

Me recuerdo a mí misma, querida Aina, que te estás preocupando por la novia del tío que te gusta y que estás respondiendo estúpidamente sólo para calmarle. Y por si eso no fuera suficientemente denigrante, te deshuesas para tranquilizarle y te preocupas por ella. Genial, Aina, eres altruísta y estúpida.

Épico.

épico, ca.

(Del lat. epĭcus, y este del gr. ἐπικός).

1. adj. Perteneciente o relativo a la epopeya o a la poesía heroica.

2. adj. Dicho de un poeta: Cultivador de este género de poesía. U. t. c. s.

3. adj. Propio y característico de la poesía épica, apto o conveniente para ella. Estilo, talento, personaje épico

4. f. Poesía épica.

¿De dónde sacáis las adaptaciones de la palabra "épico"? Por todo decís: música épica, episodio épico, libro épico, totalmente épico. ÉPICO, ÉPICO, ÉPICO. Pero... ¿tenéis puta idea de lo que significa épico? xD.

Tsss.

Temía que se descubriera todo el pastel, en parte, porque yo me vería afectada. Pero el miedo es un sentimiento propio de la especie humana, y por eso no lo desprecié ni lo deseché. Me parecía perfecto sentirlo: una muestra más de mi vida. Si las cosa sno se hubieran sucedido como iban en marcha, creo que el mundo giraría más alegremente para mí. Pero NO. Así que ahora puedo decirte, honestamente, que te odio. Y cuanto más tiempo pienso en ti, más crece mi odio.

Cazadores de Sombras (II)

-Se me ocurre -dijo Hodge-, que los dilemas del poder son siempre los mismos.
Clary le dirigió una mirada de soslayo.
-¿A qué te refieres?
-Pensaba en tu Simon -explicó Hodge-, y en Alec y Jace, entre otros.
La joven echó una ojeada por la ventana. Llovía, con truesas gotas espesas salpicando los cristales. El cielo era de un gris impenetrable.
-¿Qué tienen que ver unos con otros?
-Donde existe un sentimiento que no es correspondido -respondió Hodge-, existe un desequilibrio de poder. Es un desequilibrio que es fácil de aprovechar, pero no es un modo de actuar sensato. Donde hay amor, también hay a menudo odio. Pueden existir el uno al lado del otro.
-Simon no me odia.
-Puede llegar a hacerlo, con el tiempo, si siente que lo estás utilizando. -Hodge alzó una mano-. Ya sé que tú no tienes intención de hacerlo, y en algunos casos la necesidad pasa por encima de la delicadeza de los sentimientos. Pero la situación me ha traído otra a la mente. ¿Todavía tienes esa fotografía que te di?

Cazadores de Sombras (I)

Se inclinó para besarla, sujetándole el rostro con la mano libre. Sus labios se tocaron, levemente al principio, y luego con una presión mayor. Fue precisamente en ese momento cuando Simon abrió completamente la puerta del dormitorio y salió al pasillo.
Parpadeaba, estaba despeinado e iba sin gafas, pero podía ver bastante bien.
-¿Qué demonios? -inquirió, en voz tan sonora que Clary se apartó de un brinco de Jace como si su contacto la quemara.
-¡Simon! ¿Qué estás...? Quiero decir, pensaba que estabas...
-¿Dormido? Lo estaba -repuso él.

[...]

-No le he invitado a mi cama -replicó ella con brusquedad.- Solamente nos estábamos besando.
-¿Solamente besando? -El tono de Jace se burlaba de ella fingiendo dolor-. Qué de prisa desechas nuestro amor.

[...]

-Oye, lo siento, ¿de acuerdo? No era mi intención besarle; simplemente sucedió. Sé que no te gusta.
-No -respondió Simon con mayor frialdad aún-, no me gusta la soda sin gas. No me gustan los grupos de pop cutres. No me gusta verme atrapado en el tráfico. No me gustan los deberes de matemáticas. Odio a Jace. ¿Ves la diferencia?

Sueños.

El cielo parecía nublado, mostrando esa lúgubre tonalidad negruzca. Las verdaderas nubes se paseaban pesadamente dibujando el claroscuro sobre la ciudad. La gente se reunía en los pequeños bares, charlando desganadamente sobre temas mundanos. Las cucharillas removían el café, como cada día. El sol se había tomado unas pequeñas vacaciones desde el inicio de esa semana. Los edificios parecían haber perdido toda la esperanza; sólo brillaban por el reflejo de la tenue luz diurna sobre sus ventanas. Las calles tenían un deje aburrido y triste.

Esta vez el negro era opaco. La envolvía como si fuera un huevo, con la única diferencia que su prisión no era, para nada, protectora. Estaba atrapada en una pesadilla de tonalidades muy oscuras. Su pelo, sin embargo, reflujía con los colores del sol: amarillo, rojo y naranja. Los mechones se le arremolinaban en la cara, cerca de los ojos, creando rizos que caían rozando al piel de su cuello hasta llegar a su espalda. Tenía la cara muy pálida, como si el color la hubiera abandonado a causa de toda la oscuridad circundante. Tenía un color rosado pálido, enfermizo, febril. Demostraba la energía que se iba agotando. Lo más destacable en ella eran sus ojos: dos gemas de un verde intenso, verde esmeralda, un color puro. Eran los dos puntos de esperanza entre el miedo. Sus largas pestañas, azules, dibujaban sombras sobre su cara. Miraba hacia abajo, un punto situado a la izquierda de su cuerpo. Soñaba en un paisaje muy lejano, poblado de árboles, con casas diminutas y un rebaño de cabras royendo hierba despreocupádamente. Soñaba con el peso de su lucha, la carga de no saber si volvería a ver un amanecer. Soñaba con el hombre que dejó atrás, su fornido cuerpo, su cabello dorado, sus ojos marrones intensos. Soñaba con la libertad, dudosa de si alguna vez gozó de ella. Soñaba...

No levantaba la vista. No tenía fuerzas para hacerlo, tampoco ganas. Poco a poco, fue fijándose en que la silueta de una mano negra, se le acercaba. Extendida, ofrecía la salida de aquel pozo de tristeza. Dudas, dudas y miedo de tomar la mano salvadora. Dudas, dudas y miedo de que fuera lo correcto. Alargó la suya para entrelazar sus dedos con los negros. De pronto, un dolor muy intenso le curzó el pecho. Levantó la cabeza, moviendo su brillante pelo hacia atrás, y gritó.

El sueño se cortó, dejando de nuevo una pesada negrura. No había mano esta vez para ayudarla a despertar.

Volvía a ser esa sensación. Como en caída libre, tu ánimo procesaba tantas emociones, que se desplomaba por su propio peso. No se podía sentir nada más que un dolor muy profundo y arrelado en el pecho. Las lágrimas inundaban los pensamientos, recorriendo las mejillas, las manos, hasta llegar al suelo. Había miles de ellas, miles de millones. La tierra indiferente las abosrbía sin más. Se sentía traición, se sentía odio y mucha mucha añoranza. No quería que todo acabara, y menos por dos palabras estúpidas que no se tomaron como debiera. Una lástima, una auténtica lástima.

Castillos en el aire; y no es por mi bien.

Problemas.

Es ahora cuando necesito alguien de confianza a mi lado. No me refiero a una pareja atenta o a una mano amiga. Necesito a alguien que esté conmigo, a quien yo pueda ver, alguien que me sepa dar ánimos. No quiero un "tranquila, todo pasará, ánimos" no quiero un "tienes razón, por cierto...". Quiero un poco de atención y tranquilidad. Quiero estar con alguien que cuide de mí. Sólo un rato. Luego ya podré volver a estar sola. Como siempre, sola.

Problemes.

Encens la televisió per veure el resultat del partit de diumenge i et trobes amb la programació suspesa per un terremot a l’altra punta del món. Cerques entre les altres cadenes de televisió el telenotícies i només et parlen de l’aniversari del tsunami de fa tres anys. Et fartes i vas a llegir el diari. A la primera pàgina, un especial sobre la tala massiva d’arbes. Deixes el paper, completament desanimat i et dirigeixes a la ràdio. Parlen sobre violacions a nenes de catorze anys. Completament tip dels problemes de la societat, et tanques a l’habitació a llegir un llibre sobre naus especials.

La irrealitat dels fets del teu voltant no t’importa. Et creus que res et pot passar fins que un dia, descobreixes que no és així. La bombolla que t’envolta és tan o més fràgil que la de la gent que ja ha patit desgràcies. No te n’adones que amb un sospir, la teva vida pot donar un gir de tres-cents seixanta graus, i veure’t a tu mateix al carrer, amb la casa destruïda o fins i tot mort. Desperta i obre els ulls, nano, això no és un joc.

Música.

Se enciende el reproductor de música y una suave voz inunda la habitación. Como un huésped indeseado, con cautela, recorre toda la casa. Primero, visita la cocina y su nevera: nada interesante para comer. Luego, pasa por el baño, comprobando una gotera que acompaña su ritmo. Sigue por los dormitorios, probando cada cama, imaginando cómo se debe soñar en ellas. Se sienta en el sofá y vuelve al lector de «cedés». Suspira. No hay nadie en todo el habitáculo para poderla oír. Esa voz, que canta cada vez que alguien la llama. Esa vocecita, la que alegra las mañanas y duerme por las noches. Se apaga el reproductor de música y la señorita fina se esconde.

Loca.

Batir las claras a punto de nieve. Juntar la yema de los cuatro huevos con doscientos gramos de azúcar y doscientos de harina. Batir bien. Una vez realizado esto, mezclar las yemas con la clara. Añadir un sobre de levadura poco a poco.

Bip.

La tele se apaga y una sombra se levanta hacia la cocina. Coge cuatro huevos y repite toda la operación anterior. Cuando lo tiene listo, no sabe qué hacer. Enciende la televisión de nuevo, pero el programa ya ha acabado. Mira su comida cruda con ojos extraños. No la quiere, y tampoco sabe qué hacer. La tira al suelo, haciendo que el suelo se vuelva pegajoso. Le resulta divertido y comienza a chapotear entre el engrudo. Canta, ríe y baila. Está loca. La sombra está loca. Completamente loca.

Tu

Tothom pensa que cada persona és un món. Tothom pensa que el que som per fora canvia per dintre. Tothom pensa que portam una cuirassa que no es pot trencar. Tothom viu darrera aquesta careta d'hipocresia. Tothom mor sense revelar-se completament. I és cert. Per dintre tenim els sentiments individuals, les paraules que ningú pot saber, el dolor que no pot florir, l'amor que no ha estat correspost, les pors que no sap ningú. Pero fora hi ha l'alegria de ser vius, la felicitat de tenir-nos els uns als altres, la tristesa de la mort d'un parent, la serietat dels negocis, la indiferència de la ignorància. I què més. Hi ha persones molt naturals, que no tenen problemes en mostrar-se tal com són. N'hi ha poques, però n'hi ha.

Quan penso en tot el que hem passat junts, em ve una lleu sensació de melancolia. No sé si voldria estar amb tu, o la por de tornar-me a fer mal em diria que fugís. Certament, no sé si ara t'estimo tant com et dic. Potser és un capritx. Vull pensar que no és així, és clar, però la veritat fa mal sempre. A vegades crec que mai ens hauríem d'haver conegut. Però tot això canvia quan sento la teva veu molt a prop de la meva orella. Quin tipus d'amor seria aquell que no em permet veure't tal com ets. Tu, la única persona que veu el meu interior. Tu, la única persona que mostra el seu interior. Tu, que no jutges entre les dues personalitats. Tu, que no tens dues personalitats. Tu, tu, tu, i tu.

Tornar-hi.

Lloc: Aquí.
Ubicació: Aquí.
Hora: Ara.
Minuts: Ara.
Temps: Sol.
Calor: Sol.
Viure: Foll.
Sentir: Foll.
Amor: Més foll.
Odi: Més foll.
Paraula única: Tu.
Món: Tu.

Ho llegeix en veu alta un altre cop. No es queda amb bon gust de boca. Ho torna a llegir. No hi està conforme. "On em puc haver equivocat?" es repeteix per obtindre una respota. No l'aconsegueix. "Doncs crec que no és culpa meva". Ho torna a llegir. "Això no hauria d'ésser així". Vol canviar alguna cosa i el bolígraf no li respon. El frega fort contra el paper i l'esgarrapa. "Genial, ara no es pot llegir".

Torna a escriure:

Lloc: Aquí.
Ubicació: 5 centímetres més lluny.
Hora: Ara.
Minuts: 5 minuts més tard.
Temps: Sol.
Calor: 5 graus més.
Viure: Foll.
Sentir: 5 vegades més folls.
Amor: Encara més foll.
Odi: Cinc vegades encara més foll.
Paraula única: Tu.
Món: Tu.

Ho torna a llegir. Hi ha dues frases que no podrà canviar mai. Ho vol tornar intentar quan, de sobte, tira el bolígraf a terra i espera. "Això no està bé". I torna a escriure:

"Món: Tu, ella i jo"

Ho llegeix. No està conforme. No és així com hauria d'ésser. Si posa una mentira, se sent malament. Si posa una veritat, no li agrada. Les paraules fereixen, però els fets encara més. "No està bé, això no està bé" no para de repetir-se.

"Vida: Cinc milions de minuts malastats darrere els teus aliens zels".

Que no em creu, que sí que ho fa, que no em creu, que sí que ho fa, que no em creu, que sí que ho fa, tornam a començar. "M'estima, no m'estima, m'estima, no m'estima, m'estima, no... sí..." esflores una margalida. "No m'estima, potser, però jo a ell sí" es convenç.

Ahora.

Ahora lo de dentro es un sueño. Fuera es una realidad. Ahora aquí dentro vivo sin vida. Ahora allí fuera vivo sin vida. Ahora no existo. Ahora nada es lo que debería ser. Morir de nuevo. Ahora ni siquiera soy. Ahora no es.